A Deusa do Campo Dourado

Ela não era apenas uma mulher no trigal — era a dona do crepúsculo. O sol, baixo e obediente, posicionou-se atrás do seu quadril como um servo antigo, rompendo em clarão branco por entre as espigas, iluminando-a por dentro. Seu braço erguido não saudava o dia que acabava, mas sim puxava para baixo o último fio de luz, enrolando-o nos dedos como um fio dourado. O vento invisível segurava a saia, o olhar descia confiante, como quem sabe que a câmera é apenas um confessor silencioso. Aquela luz de contorno não a separava do campo; era o campo que se derretia nela, numa paleta de ouro, bege e branco — cores de uma realeza silenciosa, de um verão que nunca se apaga. Era menos uma foto, mais uma lembrança de algo que nunca aconteceu, mas que sempre desejamos ter visto.